Летний вечер… В окошко светила луна,
Освещая лучами ухоженный дворик…
Он читал в полумраке стихи у окна,
Раздобыв у друзей этот маленький сборник.
А вокруг — никого… Полумрак… Тишина,
И вниманье, как цепью, приковано к строчкам.
Удивлён… Ведь стихи написала… ОНА,
Та, с кем при расставанье поставлена точка.
Видел он между строк то, что видеть другим
Не дано, что таилось от взглядов надёжно.
Сердцем чувствовал: был он все годы… любим!
Но поверить боялся… «Нет, нет… Невозможно…
Для чего она прятала чувства свои?
Почему я о них узнаю вдруг случайно?
Ну, а если б не сборник? Не знал о любви…
В небыль так и ушла бы сердечная тайна…»
Он вставал и курил, кольца дыма пускал,
Гладил кошку, дрожание рук унимая…
И всплывало опять то, что он потерял,
В сентябри и апрели его возвращая.
Те свиданья у речки и запахи трав…
«Ну, зачем ты меня к этим дням возвращаешь?
Ведь за годы я понял, что сам был неправ,
Ты опять мои чувства со дна поднимаешь…»
Он почувствовал: рушится всё же стена,
Что все годы меж ними так прочно стояла,
А по сердцу, щемя, прокатилась волна…
«Я ведь тоже люблю…» — вдруг оно прошептало…