Из прошлых лет и будущих надежд,
Сиюминутных трепетных волнений,
Скользящих постоянно где-то «меж»;
Из неудач, успехов, устремлений,
Прикосновений ласковых луча
И длительных дождей неутомимых,
Из слов, произнесённых сгоряча,
И самых нежных и необходимых;
Из малых тропок и больших дорог,
Кончающихся у родного дома;
Вершин, достичь уже которых смог
И тех — других: зовущих, незнакомых;
Из звезд, что в небе темном разожглись
Или в траве росою засияли —
Из этого и вылеплена жизнь…
Но в ходе дней мы думаем едва ли,
Что взять нам из простого бытия,
Разглядывая, пестуя и множа…
Наверное, бы выделила я
То, от чего бежит мороз по коже,
Горячий к горлу подступает ком —
Пока в нас это есть, то мы живём:
Ещё душа способна замирать
И видеть, и любить, и сострадать…