Дали к которым не бывает возврата,
Как ты себе это всё представляешь?
В деревенской далёкой глуши,
Хлеб за слово, как знак принимаешь,
Для заповедной Славянской души…
Там алмазами дни не блистают,
В виде разных наколок, и проб,
Там другое, из себя дни предстовляют,
Когда бьётся в истерике Столичный озноб.
В деревне не лезут, к друг-другу с хулою,
Ктоб не старался, и как не хотел,
Только радость за труд, там слывёт похвалою,
А не Столичный тупой беспредел.
И не кажутся дали безумием строгим,
По божьм законам, там праведный суд,
А те кто считает деревню убогой,
Пусть свои груши в Столице трясут…
В деревне простота,-как причина в природе,
И пусть её дни монотонно текут,
По другому не сказать о народе,
По которому люди в деревне живут.
Даже с экрана мир Столичный им жуток,
Самозабвенно сверкающей горстью пыли,
Флешмоб шутов и проституток,
Выдающих себя за основу земли.
Пусть эта глушь совсем не богата,
Дающая много простотою своей.
Не уйти от того, к чему не будет возврата,
С босоногою юностью, — тёплой моей.
Copyright: Николай Борзаков 2, 2019
Свидетельство о публикации 119011004663