Сгустился мрак, и вновь на бой
Я выхожу сама с собой
И с ночью проперченно-злой
До слез горячих.
Твердеют памяти бинты
На ране сорванной мечты.
И понимаешь только ты,
Что это значит.
Но ты спокоен, не у дел.
Был праздник не сердец, а тел.
Ты по-другому не хотел
Соединиться.
А мне — как крошку со стола,
Была симпатия мала…
Душа, отплакав, умерла
На плащанице.
На сотню зимних белых кож
Весна лучей потратит нож.
И ты, как бедствие, придёшь,
Чтоб застить солнце.
В последний раз случится бой
За право быть самой собой.
Но эксгумировать любовь,
Мне не придётся.
Copyright: Елена Куличенко, 2019
Свидетельство о публикации 119010509395