Запутавшись в геометках,
пишу на красных салфетках,
на рваной гривне:
Господи, помоги мне,
Господи, помоги мне.
Мне кажется, я тебя порядком достал,
как в дыре кармана, звенящая мелочь.
Я до сих пор непростительно мал,
по большему счету, я немощь.
Не живу по писанию,
не посещаю мессу,
не чтил пост,
о своих прелюбодеяниях,
чтобы придать им веса,
рассказывая, встаю в полный рост.
Я редко слышу ангелов трубы,
я всегда слышу, как зовут в дорогу свирели.
Я целовал такие горячие губы,
они красивее, чем новогодние ели,
чем заправленные постели,
чем все что мы пили, чем все что мы ели,
и я не прошу снимать меня
с этой праздничной карусели.
И шагая по узким кварталам,
куда давно не попадает солнца твоего лучик,
я прошу тебя о действительно малом,
завтра мы все станем офигительно лучше,
мы станем людьми,
выиграем за звание это битву,
а Ты прими нашу скупую молитву,
прими.
Мы все дети Твои
в Нью-Йорке, в Мумбаи,
в Киеве и в Перми.
Мы все дети Твои,
бредем домой после шумного афтерпати,
мы все дети твои
и Твоей огромной любви,
на нас всех обязательно хватит.