Когда прядём стихосложенья пряжу мы —
В упряжку вороных запряжены.
Минуты наши рифмами заряжены
И ритмами часы заражены.
Не требует ни правки, ни коррекции
Всесилье слов, всезнание сердец.
И нет на свете пагубней инфекции,
С которой даже гений — не жилец.
Поэзия — от счастья обалдение,
К ней, лекарь Здравый Смысл, не смей, не лезь!
Поэзия не просто отклонение —
Она инфекционная болезнь.
Copyright: Марк Постернак, 2018
Свидетельство о публикации 118121101224