Осень тоже не любит прощаться,
Уходить громко хлопая дверью.
Я конечно могу ошибаться,
Только ей почему-то я верю.
И не важно, что время, как птица,
День ноябрьский сметает прохладой.
Для меня она словно царица,
Как кусочек во рту рафинада.
Её шелест багряной постели,
Несравним и собою прекрасен.
И когда я беру акварели,
Каждый листик её не напрасен.
И пусть образ её с каждым разом,
День за днём блекнет в сырости серой.
Я позволю себе одну фразу,
Где сравню её нежность с Венерой.