Над столом колышется дымок —
В тонких пальцах тлеет сигарета.
Вновь и вновь взлетает завиток,
Вдохновляя чуткого поэта.
Мозг дурманит дивный аромат —
Запах страсти в воздухе витает,
Но меланхоличный томный взгляд
В пустоту пространства ускользает.
Этот вид сведёт меня с ума:
Давят нервно пляшущие тени,
Скатерти ложится бахрома
На молочно-белые колени.
Оттого, что некрасив и груб,
Не придумать мне иного счастья —
Стать окурком, чтоб коснуться губ,
Быть браслетом тонкого запястья…
…
В заскорузлых пальцах тёмных
«Примы» тлеет огонёк.
Взгляд её, когда-то томный,
Нынче блёкл и недалёк.
Ароматной сигаретой
Не накуришься теперь.
И не то, чтобы поэты -
Даже кот удрал за дверь.
Провоняли занавески,
Целовать — никто не рад,
И замучил кашель зверский,
И дыханье — словно смрад.
От поэта ей досталось
Восхищения — сполна!!!
…У него, как оказалось,
Некурящая жена.