Вот, вот, и наступит осень.
Листья алые закружатся,
Кто-то тихо на ушко спросит,
Не пора ли, мне размножаться?
Вопрошатели чуть устали,
Скоро десять лет нет ответа.
Я конечно все понимаю,
Что почти убежало лето.
Детородные годы, это
Большей частью, вопрос моральный.
Тридцать не конец света,
Но, для свежести всё фатально.
Да, конечно спешить бы нужно,
А то клетки, ещё застынут,
И тогда как зимою вьюжной,
Голой холодно, да и стыдно.
Отставание от плана,
Что написан был до домостроя,
Или может и до потопа,
Но, учений он многих стоит…
И задержка карается жестко,
Осуждением, и морщинами.
Ты спускаешься на подмостки,
Где проблема сойтись с мужчинами.
Ты ещё молода конечно,
Но уже отзвенел звоночек.
Бабы вон, порожали спешно,
А ты в пропасти одиночек.
И теперь, сколько не старайся,
Осень, ветром печаль надует,
Сколько в тридцать не размножайся,
А про возраст твой негодуют.