Меня всегда ругают за стихи.
-Мол, пишешь чёрти что, ты на бумаге!
-Нет рифмы, и сбиваются слога,
а про размер, Вы слыхом не слыхали!

Я словно путник, наугад в ночи.
Иду сквозь лес устоев и морали.
Пытаясь отыскать свою тропу,
С которой поверну уже едва-ли.

Мне никогда не стать, кем стали ВЫ.
Зачем мне почести и прочие регалии.
Пишу для тех, кто тянется душой.
К простым стихам, которые искали…

Частенько после сорока
Присядешь у камина
А грусть, и горькая тоска
Сплетают паутину…

-Вот прожил ты, а счастье есть?
Меня тоска спросила.
-Есть дом, квартира, денег тьма.
Ответил ей уныло.

-Любовь была?-спросила грусть.
-Была, но я обидел.
Обидел тем, что не берёг.
и очень редко видел.
… показать весь текст …

Срывает ветер с белых яблонь дым…
Ты всё решила за двоих когда-то.
Теперь забыв, увлечена другим,
Оставив для меня лишь запах мяты.

Сожгла любовь, как павшую листву,
В утробе календарного угара…
Холодной ночью милостей не жду…
Иду по льду смиренно и устало…

Уйдя от света растворюсь как тень,
Среди большого множества прохожих.
Храня в шкатулке памяти тот день,
Где мы с тобою были так похожи…