Протест
Я, наверное, застыла в стереотипах прошлых лет,
Засохла в стуже индевелых рук померкнувшей луны,
Я так и буду одиноко выть,
Тоскуя, глядя на скалу,
Завидуя её высокомерию,
И молчаливости души.
Моя чувствительность сравняла озеро с болотом,
И утром, глядя на себя,
Подохнуть в общем-то охота…

Перестаньте! Забудьте! Хватит!
От меня заберите ключи!
Я и сердце в чужой палате
Ни когда не стану лечить!

Я устала немного может…
И начну на луну выть.
Но прошу меня не тревожить!
Лишь хочу по течению плыть!

И не надо мне ваших запретов!
Не хочу я с больной головой!
Очень жаль, что нет уж билетов
Поскорее вернуться домой…

Рисунки мелом. Цветные пятна на серых плитах.
Наивность формы, смешенье красок, неровность линий.
Глаза поднимешь к сырому небу: «Теперь мы квиты»…
До первых ливней, мой брат художник, до первых ливней.

Едва просохнет — на ту же площадь, опять за дело.
Толпы безликой слепая злоба тебе не внове.
Ты безупречен, ты совершенство, ты будешь в белом…
До первой крови, мой брат повстанец, до первой крови.

Когда примеришь одежды цвета эритроцитов,
Пропьёт приятель тридцатый проклятый свой сестерций.
Глаза поднимешь к сырому небу: «Теперь мы квиты?»
До первой смерти, мой брат мессия, до первой смерти.