Из кладовки в мусорную яму,
Я опять не вынес ничего.
-Силы нет избавиться от хлама,
Коль начнёшь рассматривать его!

Мы в своих суждениях инертны,
Опыту столетий вопреки,
-Говорим, что гении бессмертны,
Но живучей всё же дураки!

Романтик, он как древний мамонт,
Он в книгу красную внесён.
Но дамы ждут его упрямо,
Ведь дождалась тогда Ассоль!

Возьмет, бывало, Поэт руки
И бродит с ними по селу.
Куда приладить их от скуки?
Ведь непривычны к ремеслу
Поэта нежные ручонки.
У них две разные судьбы:
Одной нужна любовь девчонки,
А на второй уж волдыри
От стихотворной канители.
Как разобраться, наконец,
Как привести их к общей цели,
Чтоб всё сказали:
«Молодец!»?..

Та женщина, которая ушла,
Не будет беспокоить вас звонками
И баловать в субботу пирожками,
Рассказывать, что ночью не спала…
Ей будет абсолютно всё равно,
Что ни одной с рыбалки смс-ки…
Что удочки стары, порвались лески,
А рыбы в речке спрятались на дно…

Та женщина, которая ушла,
Не будет вспоминать объятья ваши
И станет на одну потерю старше,
Но у неё, как прежде, два крыла…
Ручьём не льются слёзы по щекам
… показать весь текст …