Возможно — всё правда, а может и небыль —
Исписаны сотни листов.
На этой войне я, признаюсь вам, не был,
Не знаю я, как там, и что.
Высокое небо в зрачках отражалось
Стеклянных распахнутых глаз.
И сводок военных немало писалось,
Но только совсем не о нас.
Смотрели враги через крестик прицела,
Но только мишенью — не я.
Я фильмы об этом смотрел неумело,
И жалость и страх затая.
Мне сравнивать это с живым, настоящим,
Спасибо, ещё не пришлось.
Но я, словно зомби, смотрю в телеящик,
Ращу в себе гордость и злость.
Быть может, во мне океан героизма
Живёт, и отвага и честь,
И ум и наличие патриотизма,
Бессмертье и доблесть - всё есть.
Лишь нет убежденья, что эти таланты
Когда-нибудь станут нужны.
Сегодня в почёте певцы, музыканты,
Да всякие власти чины.
В своём убежденьи хочу утвердиться,
Что вера превыше всего.
Я верю, что можно и с жизнью проститься,
Лишь было бы ради чего.