Сентябрь — талантливый художник. Искусно и не спеша рисует он осень. Вчера чуть позолотил крону старого клена, а сегодня смелыми мазками разбросал по асфальту жёлтые березовые листья и в вьющийся по ограде дикий виноград добавил не много багряных оттенков. Чуть приплеснул серой дымкой небо. Аккуратно и изящно нарисовал разноцветные зонты. Красиво… Так потихоньку и сложиться необыкновенная медно-золотая осень. Сентябрь подарит её своему брату — октябрю. А тот соберёт листья в букеты, птиц в стаи. И размоет краски сентября своими дождями в хоровод листопада, оставляя в серо-чёрном пейзаже только красные капли, плачущих под дождём рябин.
Осень…

А дух осени — он в маленьких уютных кафешках, с ароматным кофе и большими окнами, чтоб можно было наблюдать за листопадом.
Он в тихих парках с витыми оградами и старыми качелями.
Он в томике любимых стихов, с красивым засушенным цветком вместо закладки.
Он в живой музыке уличного музыканта, играющего на скрипке, а может на саксофоне.
Он в большом, старом зонте, по расцветке похожем на саму осень.
Он романтичный и немного влюбленный.
В кого? Наверное в жизнь…

Я ставлю чайник на огонь. И это простое действие придает кухне и всему дому необыкновенную уютность. Чайник пыхтит, нагоняя на себя важность, потому что именно с него начинается вечернее чаепитие. И протяжно свистит, приглашая всех домашних к столу. Я улыбаюсь, с благодарностью глядя на него, и аккуратно разливаю кипяток в разномастные чашки. У каждого своя, любимая, под свой характер, свой размер. Душа напитывается ароматом чая, родными голосами, и согревается: все будет хорошо… Все уже хорошо.
Теплого вечера…