Платок судьбы, с заветными узлами,
Стянула Память в закрома свои.
Беда не в том, что ты молчишь годами,
А в том, что помню все слова твои.
Опала вьюга безрассудных вишен,
Их белый цвет в руке сожму.
Беда не в том, что писем мне не пишешь,
А в том, что я их постоянно жду.
Вот призрак одиночества предвижу…
Накинут плащ холодной тишиной.
Беда не в том, что глаз твоих не вижу,
А в том, то ты не мучаешься мной.
Беда не в том, что по ночам не молишь
Вернуть тот майский, сумасшедший быт.
Беда не в том, что ты меня не помнишь,
А в том, что я тебя не в силах позабыть.
1998 г.