Однажды чей-то пес, хромой и вислоухий,
О ногу терся мне и не глаза — мольба.
«Но я, ведь, не твоя, хоть нюхай, хоть не нюхай
И не ко мне домой тебя зовет судьба».
А он скулил, моля о ласке и горбушке;
И потянулась вдруг, рука над серым лбом,
Огромная копна пушистой той макушки,
И пес затрепетал отзывчивым хвостом.
И Маленький Принц
Из звездной пучины,
Придет в мои сны
И шепнет невзначай:
«Мы в ответе за тех,
Кого приручили.
Не бросай его, не бросай».
И я к твоей любви как пес тянулась жадно.
Из рук твоих полынь я словно мед пила.
Коснешься взглядом ты — и мне уже отрадно,
А жарче губ твоих не знала я тепла.
И я, как верный пес, у двери дожидаюсь.
За верность и любовь не надо, не кори.
А ты все не идешь, а я по жизни маюсь.
Но, видно, не читал ты Сент-Экзюпери.
Но Маленький Принц,
Из звездной пучины,
Придет в твои сны
И шепнет невзначай:
«Мы в ответе за тех,
Кого приручили,
Не бросай ее, не бросай».
1996 г.