Все меньше листьев у календаря,
Все больше грусти просится в тетрадь…
Подкралась середина ноября —
И, значит, до зимы — рукой подать…
И, значит, скоро снегом запуржит
Дороги, что к тебе не приведут,
И в окнах ледяные витражи
Застынут неизбежностью простуд…
А наш необъяснимый диалог
Всё теплится, без ссылок на сезон…
И напряженье шкалит между строк,
И в этом, очевидно, есть резон…
Листаю середину ноября —
Не золотую, с комплексом вины…
И чувствую, и знаю — всё не зря…
Всего сто дней осталось до весны.