«Моим стихам,… настанет свой черед»
(М. Цветаева)
Вам, мои вирши, взявшие тоску
Моей судьбы — бесплодного дыханья,
Как пистолет, приставленный к виску:
Вам, не дошедшим до иных сознаний,
И раструбившим, как болит о том
Цепями горя свитое запястье,
И что ладони лик как решето…
Сочится кровь по старому распятью,
Не удержать ей памяти стиха.
И протекают сквозь ладони годы,
Как те седые и святые воды,
Омывшие мне душу от греха.
Вам, разрешившим мой удел земной,
И параллели мира не нарушив, —
Взметнетесь рядом в час последний мой,
Сопровождая раненую душу.
Вам — покаянным, терпеливым — вам,
Вам, мои вирши, выстоявшим честно,
Кто силы подливал моим годам
И продлевал оборванную песню.
И все же, отрешенным от беды,
И освещающим неверы грот,
Вам, как рождению звезды —
Придет черед.
2005 г.