У каждого начертан путь земной.
Едва заметной, тоненькою нитью.
Мы с давних лет зовём её-судьбой.
Оправдываем этим часть событий,
Идя вперед извилистой тропой.
А между тем, тут дело не в судьбе.
Она виновна в том, что мы родились,
Но мы привыкли, врать самим себе,
И потому не спорим и смирились
С горбом в мозолях на своей спине.
Не ждите от неё любви, тепла
Она лишь миф придуманный когда-то.