на кладбище несбывшейся мечты,
где ветер треплет свежие цветы,
не нарушая отданный приказ,
лежат и космонавт, и летчик-ас,
и футболист в футболке «Спартака»,
здесь бродит запредельная тоска
среди, потертых временем, камней,
здесь умирает память прошлых дней,
и я, присев на лавочку, курю.
здесь братская могила октябрю
и дням рожденья прожитым моим.
на тридцать восемь выдыхаю дым.
он, сука, горький, горький, как полынь,
он вязнет на зубах песком пустынь,
оставленных внутри огнём страстей,
огнём любых оттенков и мастей,
он стелется по скошенным крестам,
поставленным двухтысячным годам:
на фотках юность, хаер до плечей
колышется за пламенем свечей.
иду проведать школьную любовь,
на памятнике строчка с рифмой «кровь»,
избитая, как лезвие у вен,
как первый раз застыл на «Перемен!»
а дальше всё сложнее и мрачней —
здесь шепчут приведения о Ней,
тропинка убегает в темноту
под чёрную гранитную плиту.
и я бегу скорей отсюда прочь,
бегу туда, где день сменяет ночь,
бегу вперёд, по выпавшей росе,
бегу вперёд, бегу вперёд, как все.
так глупо — от себя не убежать,
я падаю в холодную кровать
и до утра терзаю телефон,
стихами прогоняя тлен и сон,
чтоб кто-то в голове моей опять
не смог мне, ухмыляясь, прошептать:
«скажи, о чем сейчас мечтаешь ты
на кладбище несбывшейся мечты?»