А Муза свою лиру отложила,
Ну, видишь ли — осенняя хандра…
И так всё было хмуро и постыло,
А без неё — и вовсе — трын-трава…
И скоро ли настанет то веселье,
Не в перехлёст, так, значит, через край,
Но за весельем вслед… ползёт похмелье,
Так, что, заранее — что хочешь — выбирай…
Похмелье — к завтраку, а к ужину — веселье,
Никто ж не знает, что там будет, наперед,
Я выбираю ужин, и себя я понимаю,
А жизнь, коли захочет, то поймёт…
А не захочет… Экая досада,
Ну, что ж поделаешь, осенняя хандра,
Не всяк — к застолью… Коль тебе не рады,
Уйди, сказав: «Мне, кажется, пора…»