Я ломаю руками цветы,
В тонкий стебель вонзаются пальцы,
На руках моих кровь или сок,
В каждой капле течение страсти.
Я бросаю к ногам лепестки,
Крик бутона открытого болью,
Некогда вам уже не цвести,
Васильками — украшенном поле.
Трудно правду познать молодым,
Умирать за чужое признание,
Своё тело отдавшись нести,
На алтарь чужеродного счастья.
Крик нарядов — обёрточный хруст,
Прикрывая разрывы и раны,
Оптом купят, потом продадут,
Обменяя рубли на да-лла-ры.
Пепел, прах и уже не цвести,
Отпечаток пыльцы на манжетах,
Кто же вам предлагает уйти,
В коллективность огромных букетов?
На земле не играть, не расти,
Не менять лепестки и наряды,
В серость будней засохнув, уйти,
Где не трогают руки и взгляды…