Гроза — избитое клише
Для ощущений тела.
Шумела буря на душе
И за окном шумела.
На миг немой зависли мы,
Как руки в шумной гамме,
И породнились мыслями,
Переплелись ногами.
Всё длилось, словно в Вечности,
При том кончаясь быстро.
И путались конечности,
И рассыпались искры.
Мы зрели виноградною
И сочною лозою.
Ненастьем ли, наградою —
Всё кончилось грозою.
Была ли Грому Молния
Любовницей, женою —
Судачили Безмолвие
С болтушкой Тишиною.
Copyright: Марк Постернак, 2018
Свидетельство о публикации 118102601583