Хвостик октября, припорошенный мокрым холодным подобием снега я называю «Предзимье».
Прозрачно-серые деревья тихо стоят в ожидании белого одеяла. На фоне синюшних туч природа выглядит совсем одиноко и тускло.
Прохожие по самые уши прячутся в шарфы, натягивают узкие перчатки и закрываются зонтиками. Люди в футляре.
Внутренняя тишина расширяется, заполняя собой внешний мир. Здесь главное не гнать её от себя, заглушая шумом мыслей, имитацией энергии.
Наверное, стоит признать и принять предзимье как дань увядающей осени.
С первым снегом в душе зазвучат ранние бубенчики, кухонный шкафчик наполнится внушительным запасом имбиря и корицы. Все будет.
А сейчас предзимье. Пасмурная вечность очищает, освежает, открывая взору маяки души. Неспроста позднюю осень считают порой меланхолии.
Я назвала бы этот период обострением чувств. Жажда уединения борется с желанием оценки окружающих, вера в себя робеет перед лицом чужих успехов.
Иллюзия, пустое.
Очередная туча, проплывая мимо, открыла для меня новый маяк. Маяк под названием «Время», олицетворяющий тот самый отрезок после осознания, но перед изменением. Тот самый отрезок, когда горох особенно звонко отскакивает от стены, когда любые колебания в направлении цели растворяются пустым звуком. Или это только так кажется?
Старый маяк под названием «Время». Не терять бы тебя из виду, вспоминать бы, что все временно и переменчиво. Нужное приходит своевременно, важное отсеивается вовремя.
Время, время, время. Ты как предзимье.
Переждать. Только переждать и принять.