А жизнь слаба
А жизнь, она слаба, слаба,
на волоске все дни и ночи.
Сегодня плоть живуча очень,
а завтра слабости раба.
Как распустившийся цветок
головку к солнцу поднимает.
Сегодня он благоухает,
его ласкает ветерок.
А завтра боли не унять:
его сорвут, поставят в вазу,
где он вздохнёт четыре раза
и будет тихо умирать.
Наступит тьма и тишина,
закроет солнце тяжесть тучи…
И только смерть одна живуча,
неутомима и сильна.
Всякая плоть — трава, и вся красота ее как
цвет полевой.