К кому же, сердце, скачешь ты галопом,
К кому же рвешься из груди?
О ком твердишь ты мне в порыве бурном,
О ком же, конь мой, пишешь стих?

Ты знаешь сам, ответ мой ясен,
Что в буране, что в пурге.
Ведь знаешь сам: ответ прекрасен,
Скачу я к ней, как на байге.
И сколько б не попалось кочек,
Лишений сколько б не пришлось изжить,
Придем к ней на коленях, в поте!
Иначе дней остаток не прожить.

Но что же делать если круг за кругом,
Бежим, а не видать нам финишной черты.
Что коль нам с сердцем — верным другом,
Милая, не встретить более такой как ты.
В меня вселяют страх такие думы,
Словно звезды с неба улетают прочь.
Словно вышел я чрез много лет из комы,
А вокруг всё тот же мрак, всё та же ночь:
Пот холодный,
Дерево трепещет.
Мир…
Голодный мир взрывается от трещин.
Стена,
Стена и тут мой пожизненный тюремщик.
А сердце…
Сердце, милая, и тут
Твой болезненный болельщик.
Ведь любовь…
Ее ни страх, ни время не калечит…