Открыла Истину, проживши столько лет,
Но тем она мне ещё больше удивительна,
Нельзя никак в том человека убедить,
Коль мысль о правде он считает оскорбительной,
Ну не дорос умом и сердцем и душой
До понимания он, оного, величия…
Висит, там, Лувре, Леонардовый портрет
Джоконды Моны Лизы, вроде, личико…
И что с того, измазали холстину,
И краски не на дело, извели,
Так и висит теперь, на стенке, между делом,
Средь света ламп, от солнышка вдали…
Ну, что тут скажешь… Уберите супостата…
Ведь, говорят, бывает рай и в шалаше,
Коль голова твоя умишком таровата,
Ты на любом себя, проявишь рубеже…
А нет мозгов — и Леонардо не в резоне,
И вернисаж, уж, для тебя — не по сезону…
Тогда твоя картина — лишь картонка,
И твой художник — равно, что маляр,
И живопись — одна пустая чья то прихоть,
А мы, наивные, решили — Божий дар,
От рассуждений этаких впадаешь часто в грусть,
Но спорить с ними… Нет, увольте… не возьмусь…