Каждый, кто считает,
Поэтику — не трудом,
Думал, ли потянет?
Раскрыв, хоть, часть души кому-то?
И по правде, люди ж ведь такие,
Беря от тех, кто лучше их,
Разносом, мнений фальши миру,
Таких притворных и чужих.
Идеалы — это только наше,
Никто не может их топтать,
Ведь, каждый в чём-то краше,
И не говори, мол: «всем же наплевать.»
Это так, речь простого плута,
Вообразив себя другого выше,
Где в моих глазах потянет лишь на шута,
Что даже личным мнением не дышит.