— Чем займется дама у моря?
— Буду лежать на пляже, чтобы волны целовали мне ноги спокойно, ветер листал книге бумажные губы.
— Ты что читать туда поедешь?
— Нет, я хочу, чтобы меня читали.
— Там солнце слишком назойливо.
— Не назойливей чем мужчины.
— Рассчитываешь на роман?
— Какое море без романов? Представляешь, красное сухое заката. Беседы. Ладони.
Колени.
— Чужие губы на завтрак.
— На завтрак, обед, ужин. И дивные рыбы, теплые, влажные, волнующие, малосоленые. И каждое их касание усиливает сердцебиение.
— Думаешь, я тебя отпущу? Никуда ты теперь не поедешь с такой буйной фантазией, — кончился в моем стакане виски.
— В том-то и дело, что я даже сама себя не могу отпустить.
— Почему?
— Неужели ты до сих пор не понял. Ни желтая таблетка солнца, ни море витаминов, ни компрессы времени, ни примочки старых друзей, ни микстура новых знакомств уже не лечат, мне постоянно нужна инъекция тебя.
Ринат Валиуллин "Пятое время года. Избранное"