Как всё бросила, так всё и валяется:
Чувства, мысли, и стихов, моих, отрывки,
И, опять, я, к сожаленью, поспешила,
И остались от любви, лишь, обрывки,
Только, клочья, как от старых афиш,
Что дождём осенним с ветром, гонимые,
Так и письма, где от слёз чернила расползлись,
Но была я в них, скорей всего, любимою…
Дождик хлещет, ветер спорый за окном,
Что ж, поделаешь — октябрь, непогода,
Как положено ей, осень, всё отплачет, но дожём,
Как всегда, она, такое время года…
А, наплакавшись, душа моя, воспрянет из оков:
«Да я кажется, кого-то, там, любила,
Но молчите, не хочу я больше тратить лишних слов,
Всё, что было, это, просто, только… было…»