Все люди похожи на редкие книги,
Где буквы одни и возвышенный слог,
Но с разным сюжетом, различных религий,
Их хочется очень прочесть между строк.
Бывает душа с содержаньем открытым,
Другая закрыта на прочный засов,
Возможно в которой хранятся обиды,
Как кипа подшитых газетных листов.
Случается так, что страницы из жизни
Со злобою вырвут, как-будто главу.
Невольно рождаются смутные мысли,
Что скрыто немало скелетов в шкафу.