Шуганул я свою Шаганэ — средь фонтанов и арок в Ширазе.
Я стихи ей читал при луне — ей халвы не хватало, заразе!
Погнушалась берёзовым соком, … не понять тебе Русской тоски.
Я б как Стенька тебя, ненароком, утопил в водах Волги реки.

Лишь только потому, что был Гомер слепцом,
Счастливым Одиссею завершить дерзнул певец концом.
Средь зрячих ясно даже и младенцу,
Что царь Итаки Родину предал и стал невозвращенцем.

Когда писать невмоготу и выбивается рука из сил,
Проверьте ручку — может просто мало в ней чернил?

Когда писать задумаете в стиле Голсуорси и Золя, двух мастеров семейной саги,
Проверьте, до того как вдохновение захватит вас, — а хватит ли у вас… бумаги?

Когда бумаги вдоволь и полнО в пере чернил, но всё ж таки, увы,
Так бесконечно тянутся томительно и тягостно мгновенья…
Не пишется… — быть может перед зеркалом сидите вы,
И внешний облик ваш собой не возбуждает музы вдохновенья?

Не надо впопыхах винить себя в отсутствии таланта…
Быть может не хватает шеи вкруг шарфА иль банта?