бывает…
Среди блуждающих фигур,
В чертах звучащей фонотеки,
Встречаешь Млечность конъюнктур,
В обычном, с виду, человеке.
Те, что читаются в словах,
За вёрсткой букв,
расставив точки.
Укутав нежно в уголках
всю мягкость чувств,
что между строчек.
И в громогласной тишине
О том, что так сказать хочу я,
Лишь всплеском где-то в глубине,
ЗакрУжит внутренняя буря.
Столь ясность фраз
в звучанье строк,
Как сон звенящий, словно медь,
Сквозь толщи рвётся как итог
внутрисердечных мыслей. Ведь
Ты омут в жизненном узоре,
Моих прожжённых- остриё,
А знаешь, наши души- Море.
Вот окунуться бы в твоё.