Стареешь, блядь, ни шуток ни стихов.
А я всё жду, собакам подражая.
Тепло уходит. Счастье дорожает.
Ты жив? Потомок психов и волхвов,
нам больше нас уже не нарожают…
Сидим с дружком, бухаем. По чуть-чуть.
Подъезд. Суббота. Чёрствые горбушки.
Смеёмся и звоним знакомым «шлюшкам»,
друг другу говоря: «дружище, будь!»
И нас двоих вывозит Боливар.
Хотя у нас ни дудки, ни тальянки —
шлюх не зовём, они испортят дар
(священный пыл простой подъездной пьянки)
Я говорю — «она…она.она…»
(и подливаю не аперитива)
Мой друг кивает пьяно — «да, страна…»,
а мне и спорить с ним уже лениво :)
Мой друг простак, прикованный к нулю,
распят на нём. Но я его люблю.
А дальше стать поэтом (но потом)
Святым певцом матрасов и мильтонов
и детство вспоминать и плыть китом
по океану умственных притонов.
Курить. Не думать, что моя рука
по локоть в яшме пишущих ублюдцев.
И всех любить…
Как Павел и Лука…
И осыпаться спичками на блюдце.