Сколько их, бродяг с душою ветра,
Мне несли привет издалека,
В серый плащ поношенного фетра
Пряча от печали облака…
Речь с одним лилась неторопливо,
В такт биенью наших с ним сердец:
«Как ты?» «Как-то так…» Шучу: «Дождливо?..»
«Так, так, так… Прости, устал в конец…»
Лёгкий вздох… и запах влажной пыли:
Снова в путь, стряхнув дорожный прах…
Где-то гром… Ушёл… Слезой застыли
Капли тихой грусти на цветах…
Тот, другой, спешил, эмоций полон,
Разом рухнул, небо разорвал,
Всё твердил, твердил, и ночь, как ворон,
Билась в глубине его начал…
Душу мне излив, уйти старался,
Плакал… Редко, из последних сил…
Сердце — пополам… Опять прощался…
И, забрав цвета с собой, уплыл.
Но любимый — молодой и робкий,
Тёплый, мягкий — с сердцем не играл.
В окнах рисовал смешные нотки,
С птичьей трелью радугою стал.
Он дарил улыбки безмятежно,
Хвастал мне на ушко:" Я грибной!"
Серый плащ в лазурь окрасил нежно,
Был недолго, а… всегда со мной!