Слушай,
сплин твой дохлый —
не для меня!
Я давно пресытилась ролью жертвы…
Эта осень будет сверкать в огнях
самых злых и бешеных рок-концертов.
Подставляя душу любым ветрам,
в очень узких джинсах
/куда уж уже?!/
я походкой лёгкою «от бедра»
вдоль проспекта гордо иду по лужам.
Эта осень звоном твоих гитар
пророкочет завтра нежданным громом —
сотрясая небо,
бросая в жар
хаотичный строй сумасшедших клёнов.
И взметнутся ввысь миллионы рук —
как ладони-листья друзей-фанатов,
приумножив шелестом каждый звук —
на «ура!» — неистово…
многократно…
Что-то снова рвётся во мне струной —
я скольжу по лезвию чувств и строчек,
поднимаясь медленно над толпой
в царство птиц —
и логово одиночек.
Невесомость — Богом забытый рай,
имена, чьи тайны не трогай всуе.
Да, мы просто листья…
но ты играй
и смотри, как в облаке я танцую.
От любого вздоха полночных ведьм,
устремляясь пёрышком в поднебесье.
На щеках твоих проступает медь —
я горю в тебе сумасшедшей песней…
И сбивает пальцы о леску душ
гитарист-Сентябрь —
виртуоз отменный,
отражая нас зеркалами луж
и пленяя ночь самой звёздной сценой…
А цена за всё —
лишь янтарный свет,
что собрал листву в золотые реки…
Это август дарит тебе билет
и зовёт в осенние дискотеки…