Сколько же раз ошибаться, срываться вниз?
Сердце, ну что же ты, как же так? Соберись!
Хватит надеяться, верить, чего-то ждать,
хватит уже в облаках наивно витать.
Внутренний мир — нараспашку, душа — в отрыв…
Слышишь в каждом его особый мотив,
ходишь по краю дружбы, любви, тоски…
И (вдруг!) другая ему стирает носки,
варит борщи и лезет с ним под венец.
Годы проходят: пелёнки да холодец.
Смотришь на них, удивляешься: где ж там свет?
Счастья ни им, ни тебе в результате нет.
Выпив, как снадобье, чувство до конца,
В зеркале вдруг своего не узнаешь лица:
только морщинки у глаз — от каждой слезы,
только лишь тень от красавицы-егозы.
Чувства — не деньги. Их не дают в кредит.
Их не растратишь. За них не нужно платить.
Если уж сердце наполнено навсегда,
этого не изменят уже года.
В каждом находишь его красоту и суть…
Что ж, привыкай терять и не обессудь!
Каждый, кому теплоту подарить решишь,
вновь заберёт кусочек твоей души.
Но, уходя, в тебе не погасит свет.
В этом пути конечного пункта нет:
сколько б ни бились вдрызг твои фонари,
свет остаётся. Он у тебя внутри!
Чувство живёт. Это люди уходят. Да!
Жизнь между пальцев струится, будто вода.
Лица могут меняться, душа — расти.
Свет — остаётся. Лишнее отпусти.
Снова в дорогу! Вновь ошибаться? Пусть.
Даже если на сердце тихая грусть,
самое время надеяться, верить, ждать,
в каждом мгновении счастье проживать.
Слышать в ком-то его заветный мотив
и танцевать в этой дружбе. Любовью — жить.
Светом — дышать, выдыхая свои слова.
Ты остаёшься. А люди приходят. Да!