Как бы мы ни старались, но
в этот факт привыкаем верить:
нет у путников ни-че-го,
кроме, разве, души и тела.
Копим деньги, людей, дома,
ощущения, память, цели…
Только всё предстоит отдать —
в каждом счастье своя потеря.
Всё, что силимся удержать,
ускользает и канет в Лету.
И от жизни не убежать —
Век короткий у человека.
За потерей — опять в игру:
удержать, накопить, остаться!
Ну, а Время шепнёт: «Сотру
всё, что ты ты не отдать пытался».
Как же быть? Не имея сил,
в эти игры опять включиться?
Не иметь? Не жить? Не просить?
Не привязываться? Не биться?
Мы к свободе хотим прийти,
но боимся её до жути!
«Если любишь, то отпусти», —
повторяют друг другу люди.
Мол, своё не умчится вдаль,
а чужое — да пусть уходит.
Только что же в груди печаль:
что ж Моё меня не находит?..
Мы рождаемся тет-а-тет
с одиночеством, с Богом, с миром.
И всю жизнь с темноты на свет
путешествуем, копим силу.
Для чего и зачем? Ведь мир
равнодушен к своим твореньям.
Умираем — опять одни,
будто не было погружений,
страхов, поисков, лиц, сердец,
и эмоций, и чувств, и планов…
За спиной — темнота и лес,
впереди — пелена тумана.
Путник просто идёт вперёд,
свет не ищет, а зажигает.
Нет у путника НИЧЕГО…
Кроме Веры, Любви и Правды.