Скомкаю белой странички рубашку крахмальную.
Ссыпятся буковки колкими чёрными крошками.
Их соберу в благодарную лодку ладошки я,
Кину воробушкам, пусть подерутся, нахальные.
Серых небес натяжная провисла конструкция,
Пахнет дождём, а пока развлекается ветер,
Я наблюдаю за танцем летящих пакетов.
Что-то аукнется в сердце, стихами откликнется.
Утром, быть может, всё завтра, конечно, наладится.
Чертят последний свой путь светлячками окурки.
Да муравьями снуют человечьи фигурки,
Ночь напускает чернила морской каракатицей.
К черту метафоры, к дьяволу иносказания.
Льют рифмоплеты стихов пожелтевшую жижицу,
Мутным анализом стих недоделанный пишется.
Я же всё нервами, нервами… вот наказание.
Август, предатель, остывшим любовником ластится.
Он всё решил, он уходит с последними грозами.
В пестрый цветочек меня облепившее платьице
Пусть ему снится, заразе, седыми морозами.
Есть настроение: свечи цветы и шампанское,
Сахарной пудрой признанья на нежных губах,
Встречи, мечты, разговоры и дальние странствия…
Есть как сейчас: тёплый ветер на мягких крылах…
В общем, к чему развела откровения эти:
Вены по капле теряют горячее лето…