Уходишь и собраны вещи,
(вещей, как всегда немного),
а сон был и правда, вещим:
ноябрь, дожди, дорога,
и нет ничего прекрасней,
меня обвинить в разлуке,
когда-то нас грело счастье
на каждом сердечном стуке,
я вижу-глаза сверкают
но не от моих слов утром,
и время не помогает,
оно — злейший враг как-будто,
ты счастлив, дыша и веря:
предать-это значит просто!
Замки на железной двери
пустили не в Рай отростки…
а память вскрывает вены,
фонтаном рябит кровавым…
но все же любовь-бесценна
для грешных, святых, неправых.
…дул ветер промозглый сильно,
срезая с окошек рамы,
а ты разодетый стильно,
сидел у Успенья Храма,
и слезы текли коварно
по впавшим щекам небритым,
(все вроде элементарно:
ты летчик. Но только сбитый).
догадки не ждут напрасно,
вертается все. На месте!
Закат разгорелся красным,
и пульс на отметке-двести!
И жаль и не жаль. Что ж. Дама.
Куда нам до логик вечных.
…НО в жизни случилась драма:
ты брошен и изувечен.
Ольга Тиманова. Нижний Новгород