Это как две симкарты на телефоне —
Вдруг позвонят, неважно уже, откуда.
Это как белой краской на чёрном фоне —
Снова в себе пытаться убить Иуду.

Это — считать, до боли сжимая руки.
Это когда в ушах умирают песни.
Это — чем ближе мы, тем сильней разлука.
Это — любить друг друга и быть не_вместе.

Это когда ты мылом смываешь краски.
Это под маской счастья носить пуд соли.
Это — сходить *как будто* с ума от ласки
И называть совсем не тебя любовью.
… показать весь текст …

Ты не звонишь мне почти неделю…
Молчит мобильный, молчит домашний.
Мы перед этим с тобой успели
Словам дать волю… теперь неважно…

И между нами стеной обида.
Вину свою ты поймешь нескоро.
Такая, видно, моя планида —
Прощать и первой звонить при ссорах…

Еще не поздно начать сначала.
Поднимешь трубку. Молчать негоже,
Но я «кричу» про себя: «Скучала!»
А ты мне вслух говоришь: «Я тоже!»
… показать весь текст …

Думают все, она — железная леди,
прячет стальные нервы под нежной кожей.
Только не знают — так же обиды режут,
лучшая в мире защита, увы, не срабатывает.
Тот, за кого готова на всё на свете,
словно на ноль деление — невозможен.
Самое сложное — мимо ходить, как прежде,
делая вид, что дыхание не перехватывает.

Думает он, она всё давно забыла
(значит, актриса в ней не зря пропадает),
Если б вернуть хотела, пришла бы первая,
и не смотрела бы так равнодушно в глаза.
Может, она и вовсе его не любила?
… показать весь текст …