Он ее собирал по осколкам, по кусочкам разбитой души,
Клеил долго, скрепляя любовью и на раны накладывал швы.
Он учил ее заново верить, видеть ночью красивые сны,
По утрам с первым лучиком света приносил полевые цветы.
И она вновь поверила в сказку — поднялась, расцвела, ожила.
Вот такие бывают на свете человеческие чудеса.

Далёкий мужчина… Далёкая женщина…
Но связи прочней не придумала жизнь,
Как будто бы кто-то стихами и временем,
Дорогу меж душами им проложил.

И женщина — пишет, мужчина — читает.
Не дружба у них, не любовь, не вражда,
Но он как-то чувствует, он понимает,
Её полудетские фразы, слова.

Она с ним тиха, своенравна, застенчива,
Бывает послушна, бывает резка…
Далёкий мужчина… Далёкая женщина…
И только пугает одно — что близка.

Ведь ты же знал, мой милый гений!
Не ерепенься, не юли:
Я — твой хребет стихотворений.
Мы вновь с тобою визави.

Ты без меня — пустое сердце,
Строка без страсти и любви.
Ты всё пытаешься согреться,
Но не расходятся угли.

Зачем так долго на цепи
Держать свою же уникальность?
Ты хочешь быть вот как они —
Лишь повторяться? Тьфу! Банальность!
… показать весь текст …