В центре лета, как росток, завязался голос.
Взял пять капель солнца, воды и немного почвы.
Ты приходишь с ним уязвимой, открытой, голой к тем, кто вещий голос услышать однажды хочет.
Сны становятся былью, часы — придорожной пылью. Город листьями укрывает просящих тени.
Теплый голос поет про то, что в себе открыли те, кто не удивляется магии совпадений.
В частых солнечных каплях, почти золотых частицах распускаются ноты, цветут вечным летним соло.
Этот голос помнит, как просто освободиться.
Потому что умеет быть уязвимо-голым.