Здравствуй, Элис. Тут по прежнему зима.
Кажется, что снег не таял вовсе.
Сон — нелепый повод для письма,
А тем более, когда писать не просят.
Знаешь, Элис, ты во всём была права.
Время режет, как хирург, по боли.
Твой зелёный взгляд — «Полынь — трава»,
Затерявшийся под танцем вьюги в поле.
Я теперь зиме сердечно рад!
Плыть по льду — не то, что по осколкам.
О любви не петь под листопад!
На Луну не выть тамбовским волком!