Сегодня ты особенно мила…
Как смерть с косой на свадебной открытке.
Тебе так не хватает помела,
Прозекторского доброго тепла
И цианида в утреннем напитке.

В тебе, конечно, сила есть, и стать,
Напор, огонь, размах советских женщин.
Но ты способна целый дом гонять —
Тебя, как и Россию, не понять —
За то, что ты спала на часик меньше?

Кто ты теперь? Озлобленный питон?
Грифон, несущий месть на главы грешным?
… показать весь текст …

.
Я робот средних лет, старинная модель.
Умею выживать и громко возмущаться.
Мне всё ещё нужны и пища, и постель,
И смерть моих врагов, и радость домочадцев.

Но с каждым новым днём всё чётче мой маршрут,
Всё выверенней шаг, всё прозаичней цели.
И мне давно плевать, что вслед уже идут
Куда мощнее нас новейшие модели.

Мой уже кругозор, мой хуже монитор,
Но в подзарядных снах я вижу, чуть не плача,
Как всадники без шпор на лошадях без шор
… показать весь текст …

.
Один мой древний друг дожил до сорока
И он уже не тот, кого я знал когда-то.
Дрожит его рука, сползает вниз строка,
И он на молодёжь глядит подслеповато.
А память послабей. Как листик на ветру,
Как искорка огня, сгорающая в домне.
Проснется он с двумя, допустим, поутру,
А как их там зовут, бедняга, и не вспомнит.
Вот, шаркая, спешит он к доктору опять,
И просит прописать какие-то таблетки.
Бог с ним, как их зовут — чего их, вправду, звать?
Но надо отличать блондинку от брюнетки.
И …
… показать весь текст …