Я там, где по скошенным лугам, и не больно.
(Больно — это в другом мире, о котором не буду)
Ты здесь, упорно забывая часы дома,
Спешишь на работу, оставляя время извечно грязной посуде.
И казалось бы лето, травы да воля бежит за моим платьем.
И у тебя все хорошо, на работе да в чужих объятьях.
Только у людей, даже если все окей,
и замаринованы огурцы,
и не болеют ни дети ни отцы,
и в Ниццу в августе на 10 дней и 12 ночей,
и как уже несколько лет без лекарств и врачей,
у людей случается глупая тоска:
жизнь обретает очертания времени:
от моего звонка до твоего «пока».
