То — быта мелкие заботы,
минут мышиная возня,
пустые хлопоты работы,
как пузыри со дна болота,
как соляные копи Лота,
и, набирая обороты, —
агония остатка дня —
пусть не агония — но тленье,
унылой музыки паренье
(нет, не Равеля, но — Сати),
затишье, словно в центре бури,
и тень одета по фигуре, —
калика, господи прости! -
а ты настранствовался вроде,
но так же верен непогоде,
как дым подобен тишине, —
волна то низко, то высоко,
и Парки ткут по воле рока,
и, значит, дело не в огне.