Как бессмысленно вертится это веретено…
Обретаю, теряю, сбиваюсь с пути, не найдя для души огня.
После меня, кроме слов, не останется ничего.
А словам, понимаешь, мешаю живая я.
Мёртвых слушают лучше. Они кажутся людям мудрее,
Даже если при жизни несли несусветную чушь.
Но пока не окончится жизнь, каждый год всё больнее,
И всё меньше надежды, и всё больше сдавшихся душ.
А вокруг — ни огня, ни любви, ни страсти:
Люди молча работают, чтобы молча потом болеть.
Кто-то ищет успеха, а кто добивается власти,
Забывают совсем, каково это: жить и хотеть.
Я боюсь, как они… И мечусь перепуганной птицей.
Я ищу лишь свободных, идущих дорогой иной
И срываюсь в слова. Из реальности между страницами
Я бегу в никуда, погружаясь в свой мир с головой.
В мир, где дружба и свет,
Где любовь не оплёвана страхом,
Где могу говорить, не боясь, что меня засмеют.
Где слова — не пусты, где себя не приходится прятать
От стыда и молвы и от грязных трясущихся рук.
Нахожу и теряю, беру, отдаю, но не вижу
Никаких результатов, ни единой дороги к тебе.
И беспомощность эту в себе до того ненавижу,
Что не хочется утром вставать, повинуясь судьбе.
Для чего и зачем каждый день просыпаться и помнить,
Что похожи все дни, будто клоны, один на другой.
Что о них говорить, если нечем их даже наполнить,
Если мне не живётся просто в мире с самою собой?
Но бывает порой, что среди этой серой печали
Вдруг приходит ответ или отклик на слово и жест,
И тогда я душой с удивлением вдруг понимаю,
Что слова — не подарок, а посильный невидимый крест.
Мне нести, мне тащить и не ныть, уставая до жути.
Крест у каждого свой, и не нам ведь его выбирать.
Мой таков: говорить — о любви и о прожитой сути.
А чтоб сути достигнуть, самой постоянно сгорать.