Ее зовут Энн… ей сорок четыре года… хотя, день зачатия — вовсе другим числом, когда обманувшись видимостью свободы, она в подчинении не усмотрела зло… а дальше — пошло-поехало — способ выжить, вбивая в сознание — «ведь, хорошо и мне», искала в любом попытку подняться выше, и просто терялась, коль вдруг ошибалась в ней…
И все бы пучком… и даже анфас удачи, как будто улыбкой расплылся, сменив оскал, пошагово — свадьба, дети, машина, дача, за бороду Бога…
Да только в душе тоска и страшная тайна — словно застряли комом — еще бы хоть капельку чистой большой любви… но трудно понять, кто истинно был искомым, когда грузом прошлое давит, гнетет, кровит… а мальчик, такой наивный, что вторит взгляду…
Невольно поверишь в нелепость случайных встреч…
Не зря говорят: «чем выше — больнее падать», и стоит ли нам обреченных на смерть беречь?..
Она подгоняла избранных жестко в рамки, ласкала, лелеяла, после колола, но… никак не ждала, что будет сама на равных истерзана похотью в юность ведущих снов, что так же нежданно, странно, из неоткуда столкнется вдруг с тем, кто остался забыт и стерт…
В гостиной томилась ночь, распуская кудри, в бокале плескался бренди… плясал костер в камине, как ошалевшая куртизанка… и двери не скрипнув, шаги пропустили внутрь…
Какая забава — вывернуть наизнанку, все то, сокровенное…
Нежность любимых рук коснется холодным кончиком острой стали, цветком распускаясь на белой ее груди… живым и горячим… в коме холодных спален, в которые так противно уже входить…
Вот все и закончилось… боли не стать вчерашней… не спрятаться за весомость прерогатив…
Она уходила в полночь в его рубашке, чуть-чуть не застав своих сорока пяти…