В детских ладонях — птицей бумажной — жизнь.
Виток за витком, за кругом — еще круг.
Мы получаем, как переходящий приз
из его исхудавших, привычных к страданьям рук.
Мы обретаем лица и имена.
Силу, надежду, счастье, изнанкой — боль.
Новорожденное — нежностью пеленать,
сны охраняя — качать на руках любовь.
Каждому дан свой предел, болевой порог,
диапазон восприятий, число октав.
Но если ты не раскрылся, не стал, не смог —
это совсем не значит, что он — не прав.
Рай, как награда — выдумка для ханжей,
шанс приукрасить бесцветное бытиё.
Пафос аскезы, душевное неглиже —
как-то всё мелко, наигранно, не моё.
Он гладит меня по щеке, говорит — «проснись!»
Видишь — танцуют призраки белый вальс.
Звёзды, моря, пустыни — любой каприз.
Только и ты меня — после — не предавай!
Ад леденеет, плещет бедой за край.
Плавится небо и воздух — как каучук.
А он всё твердит — «Выбирай скорей, выбирай.!»
Делаю шаг сквозь закат… Прижимаюсь к его плечу.